Енот

Хммм... Логин. В смысле имя неизвестного автора.

кода

Из Археологии одна
мораль, по крайней мере,
извлечена быть может:
учебники нам лгут.
То, что Историей зовется в них,
на деле, гордости, увы,
не пробуждает.
История есть летопись грехов.
Лишь наша доброта
в веках останется.

У.Х.Оден

* * *
Целует клавиши прелестная рука;
И в сером сумраке, немного розоватом,
Они блестят; напев, на крыльях мотылька
(О, песня милая, любимая когда-то!),
Плывет застенчиво, испуганно слегка, —
И всё полно ее пьянящим ароматом,
И вот я чувствую, как будто колыбель
Баюкает мой дух, усталый и скорбящий.
Что хочешь от меня, ты, песни нежный хмель?
И ты, ее припев, неясный и манящий,
Ты, замирающий, как дальняя свирель,
В окне, растворенном на сад вечерний, спящий?

В.Брюсов

Сшивает портниха на швейной машинке,
Подобно дождю, голубое с зеленым,
Дождю, который окном изломан,
Как лодкою камышинки.
Гром за окном покашливает.
Капли дождя к стеклу прилипают,
Полузеленая каждая
И полуголубая.

М.Ерёмин

Твои стихи

Бокал мартини. Ночь. Свеча.
И мягких рифм твоих цепочка.
Упругость крепкого плеча
Хранит в себе вот эта строчка,

А та – тепло твоей щеки,
И вот еще одна, где руки
Переплелись, как две реки
Перед развилкою разлуки.

Смущенье, восхищенье, грусть –
Стыдливая зарделась строчка.
В ней утону я. Ну и пусть
В конце стоит всего лишь точка.

Логиня

Колыма.

Вьется памятью быстротечно
боль-река
к остановке своей конечной
сквозь снега.
Между сопок ее туманных,
в корчах сна,
приковала непокаянных
та зима.
Кто-то ссыпал в ладони звезды –
в мире тьма...
Ты несешь к океану слезы,
Колыма...

Trovador

В зыбучем мареве мгновений ускользание.

В зыбучем мареве мгновений ускользание.
Прерывистая линия из точек и тире
эфир пронзила. Горькое молчание
последней пулею в судьбы календаре
застряло. И давным-давно окуклилась
несвежим ропотом притупленная боль.
В узле колючем накрепко запуталась
бессилием изнеженная воля.

Trovador

Июнь.

Жёлтые линии
Лилии вылили
В лунно-лиловую сталь.

В синие скинии
Искорки скинули
Звёздной малиной с куста.

И за окошком
В дымном лукошке
Дремлющей кошкой - Луна.

Поздний прохожий,
С призраком схожий, -
Как продолжение сна...

Поздний Прохожий

Желтым шелком, желтым шелком
По атласу голубому
Шьют невидимые руки.

К горизонту золотому
Ярко-пламенным осколком
Сходит солнце в час разлуки.

Тканью празднично-пурпурной
Убирает кто-то дали,
Расстилая багряницы.

И в воде желто-лазурной
Заметались, заблистали
Красно-огненные птицы.

Но серебряные змеи,
Извивая под лучами
Спин лучистые зигзаги,

Беспощадными губами
Ловят, ловят все смелее
Птиц, мелькающих во влаге!

В.Брюсов

Полдень в комнате. Тот покой,
Когда наяву, как во
сне, пошевелив рукой,
не изменить ничего.

Свет проникает в окно, слепя,
Солнце, войдя в зенит,
Луч кладет на паркет, себя
Этим деревенит.

Пыль, осевшая в порах скул,
Калорифер картав.
Тело, застыв, продлевает стул.
Выглядит как кентавр…

И.Бродский

украл
это хокку в чистом виде
все четыре - и отдельные
кстати в 2-й и 3-й четверостишии
просто надо убрать 3-и строки
(видимо только они то и бродские)
попробуй
сразу станет - "весело"

_________________
гламур - повинен смерти

у брюсова волшебная, конечно, поэззия.

Нет, это связано в паузу. Пауза получилась живая, материальная. Каталепсия. "Замри - отомри" в замри.

Лёгкая, легко, как-то "правильно" легко у него. Называли вторым Пушкиным.
http://www.aai.ee/~vladislav/poesia/ind ... s_Art.html

убери 3-и строчки во 2-м и 3-м
"четверостишии"
сразу увидишь
а "связано в паузу"
это фигня - и ложь

_________________
гламур - повинен смерти

Полдень в комнате. Тот покой,
Когда наяву, как во сне,
Не изменить ничего.



Свет проникает в окно, слепя,
Солнце, войдя в зенит,
Себя этим деревенит.

Пыль, осевшая в порах скул,
Калорифер картав.
Тело, застыв, Выглядит как кентавр…

можно и так:
Пыль, осевшая в порах скул,
Калорифер картав.
Выглядит как кентавр…
(даже лучше)
================
украл - бродский - вор он

_________________
гламур - повинен смерти

Так похоже на хокку, чем же это плохо? Красивое хокку.

Я вижу такую паузу, что не пошевелить рукой, ощутимо, как гипноз или миорелаксанты (при наркозе) действуют. Захочешь - и то не пошевелишься. Текст един, а не отдельные хокку. Я так вижу.

Если вы о хокку, то вообще-то их сейчас пишут не только на Востоке.
Почему бы тексту и не напоминать хокку, если так хочет автор?
У Волошина, например, похоже на Японию. Ну и что? Лишь бы это нравилось.
Бродскому уж точно было не до чужого! Своего девать некуда. Напротив, это им восхищаются и его манеру перенимали, и сейчас
тоже бесконечно много у него читателей и, невольно (или вольно), подражателей.

Лиза, солнце, не прекращайте поэтическую ветку.

Всё. ушёл в реал в отпуск на некоторое время.

Счастливо, Топс! Приходите

Терраса над морем нависла.
На нервах играет джазист.
Фигуры, в которых нет смысла,
Играют в бессмысленный твист.
От тьмы африканского лета
До света гренландской зимы
По шахматным странам паркета
Ритмически мечемся мы.
Мы дышим горячим дымом.
С огнем пополам вода.
А море проходит мимо,
Спокойное, как всегда.

А.Имерманис

*******
Отрыгается всё: равнодушие, вера, проклятья.
Забывается всё: смерть любви, смерть любимого,
даже забвенье само.
Я опять ухожу с одного обжитого распятья,
чтоб другое искать - новый крест всё под то же житьё.
Достаю где-то гвозди. С трудом прибиваю запястья.
Одному неудобно, противно и больно вдвойне.
Я вишу на кресте и, как манны небесной, жду счастья.
Потому что оно - лишь для тех, кто висит на кресте.

А.Имерманис

Облаком

Я нашла на карте все города, в которых ты жил,
И все города, в которых потом будешь жить, тоже.
Теплым облаком пара - в воздухе - там, где ты, кружить...
Воздух, которым дышала я, к тебе долететь – сможет?

Ты вдохнешь однажды его и подумаешь обо мне,
И, наверно, я даже сразу почувствую это...
И – застыну – так, чтобы самый тоненький мой нерв
Навсегда запомнил трепетно-нежную грусть момента.

Миллигрин

Тихий дождь

О дождь, о чистая небесная вода,
Тебе сотку я песнь из серебристых нитей.
Грустна твоя душа, грустна и молода.
Теченья твоего бессменна череда,
И сходишь на меня ты, как роса наитий.

Из лона влажного владычных облаков
Ты истекаешь вдруг, столь преданно-свободный,
И устремишь струи на вышины лесков,
С любовию вспоишь головки тростников —
И тронется тобой кора земли безводной.

В свежительном тепле туманистой весны
Ты — чуткий промысл о растущем тайно жите.
Тебе лишь и в земле томленья трав слышны.
О чистая вода небесной вышины,
Тебе сотку я песнь из серебристых нитей.

Иван Коневской

* * *
Кой-где листы склонила вниз
Грозою сломанная ветка,
А дождь сияющий повис,
Как бриллиантовая сетка.
И он был светел и певуч,
И в нем стрижи купались смело,
И там, где падал солнца луч,
Они сверкали грудью белой
На фоне синих, грозных туч.

Д.Мережковский

Колыбельная для пиш.машинки

На лице твоем морщинка, вот еще, и вот…
Засыпай моя машинка, ангельский живот.
Знаю, знаю, люди - суки: прочь от грязных лап!
Спи, мой олджэ. Спи, мой йцукен. Спи, моя фывап.

Терпишь больше, чем бумага (столько не живут).
Ты - внутри себя бродяга, древний «Ундервуд».
Пусть в Ногинске – пьют непальцы и поют сверчки,
ты приляг на эти пальцы – на подушечки.

Сладко спят на зебрах – осы, крыльями слепя,
вся поэзия – доносы на самих себя.
Будет гоевая паста зеленеть в раю,
западают слишком часто буквы «л» и «ю».

Люди – любят, люди – брешут, люди - ждут меня:
вновь на клавиши порежут на исходе дня.
Принесут в свою квартирку, сводят в туалет,
и заправят под копирку этот белый свет.

А.Кабаков